"El largo viaje" se llama una gran novela cuyo nombre no debería copiar pues trato aquí otro, mío, pobrísimo en comparación, si bien no considerando su significado para este ser común y corriente.Completaba así siete años de tropiezos que eran una búsqueda similiar a la emprendida por miles, aunque ellos generalmente cubrierom la ruta pronto, con rectitud y en colectivo.
Mi socia, Ana, solo me alentaba y no llegaría allí sino muchísimo después y tras ceñirse a las normas.
En un viejo cuaderno escribí:
Desde la barandilla el mar del estrecho se
bambolea en mi mirada. Lo conozco hace mucho y sé muy poco de él. Frecuentado
con pasión, una decena de kilómetros de su orilla poniente y medio centenar
aguas adentro me lo revelaron apenas niño. Lo respeto, me maravilla y como
millones a lo largo de milenios entiendo cuán inmensamente pequeño soy ante él
y sus semejantes, para quienes no existimos.
Por un momento sirve a mis devaneos y al
próximo los borra por completo, imponiéndoseme, gris esta tarde de nubes que lo
techan peleando entre sí hasta donde un par de rayos de sol se abren paso
furiosos y descubren el horizonte de otra manera sordo.
En minutos Eleazar se
acodará al lado para primero intentar timarme y convertirse luego en compañero
de aventuras. Ahora hay sólo mis veintiún años que ponen la cereza del pastel
de las enseñanzas en mi cuna. Cuanto haya de nuevo por aprender en los vaya uno
a calcular cuántos años adelante, será bisutería, sé con conciencia y no de
ello.
-0-No tengo fuerzas o ganas de seguir. Léase el resto bajo De una punta de inútiles.
